Nella vasca da bagno
e in due dita di smog,
per diabolici gorghi di sapone
il cielo lo risucchierà lo scarico.
Non so cosa sia accaduto nel mondo:
ieri mi sono arreso al vino rosso,
sulle labbra il disperato bisogno
di non essere più,
sulle spalle il fiato di un corvo scosso.
Perché ho lasciato alla porta il mio sogno
promettendogli che,
una volta lassù,
ci saremmo rivisti.
Eppure oggi è domenica
e i funerali, si sa, non si celebrano:
si copre la morte sotto un tappeto
umido di mattina.
Io incarto gli occhi in fogli di giornale
e chiedo: santifica i giorni tristi,
quando mi lavo ma ancora sto male.
