Aylan

La persona sarei migliore al mondo
se piangessi quel sangue
che mi bagna i piedi.

La vita è veloce,
la sua fu così corta
che chiedo: dio che diavolo facesti
lasciandolo affogare?
Era davvero necessario mettere
un mare tra le bombe e quel bambino?

Nascosto nella solita attenuante
dell'errore umano
nella tempesta tuoni:
ecco la cattiveria degli uomini!
Io invece vedo la nostra miseria
blandita dalle onde.

Bufali

I brutti sogni abbondano
come mandrie di bufali in corsa
su praterie notturne.
Si fermano, non mi fanno dormire:
brucano nella testa
tirandomi i capelli.

Torino 2015

 (Non scrivere gatto se non l'hai nel sacco)

Torino, quanto tempo!
Forse sei stata un cerchio,
sicuramente sei stata importante
come un lungo capitolo.
Me ne vado a cavallo
di un colpo di vento:
così esile è il mio significato
che non ho casa.

La rosa nera

Era una rosa nera
con rossetto di spina
stava lontana un tavolo
chissà, poi, se incolmabile.

Tacchi di donna austeri
tenera mano tremula,
c'è ancora la pioggia
che bisbiglia il tuo nome.

Il sole non parla

Il sole non parla:
anche il big bang
fu un grande grido
privo di sintassi.
Frotte di scienziati
persi nei cavilli
hanno confermato
che noi siamo soli.

Tramonto

Il mistero è caduto nella notte
come un tramonto sordo:
non ha lasciato che sbigottimento
nei nostri occhi vuoti.
Tutto questo tormento
dell'infinito resta un riflesso
e non deve far paura:
impazzire orientati
al silenzio del sole
è la nostra natura.

Canto del nulla

Senti il canto del nulla?
La voce silenziosa
nell'universo domina
mentre io da una briciola
offendo ogni cosa
con grida di granello,
ma nessuno mi sente.
Son poco più di niente!
Questo canto del nulla
che ascende al soffitto
di stelle impassibili
non mi dà il diritto
neppure una prova
per dire che esisto:
la scimmia inventò il tempo
per darsi importanza,
quindi ad immagine e somiglianza
dell'uomo contò i secoli
senza ottener l'eterno.
Di questo fallimento
testimonia l'inferno
delle telefonate
senza risposta,
tutte effettuate
nell'aldiquà.

Settembre

L'estate non esiste.
Lo sostiene settembre:
tiene in mano la foto di novembre
che mostra il muso triste.
Tutti gli amori sorpresi a ballare
su bianche sabbie mobili
spariranno nel proprio epicedio
per un soffio di freddo
nell'ora perentoria
senza rimedio.