Alla mia amata bici,
Consuelo,
che taglia i temporali
come una lama
attraversa il burro.
Temporali ed estate
si abbracciano in cielo
prendo il tempo a testate
ma ne viene giù gelo,
sporche piume bagnate
in un umido telo
nella volta ammassate
e tu sotto, Consuelo.
Questo luglio è un imbroglio:
non esiste alcun sole,
della vita che voglio
resta un dente che duole
e da un livido orgoglio
piove sulle parole.
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