Edgar Allan Poe

Destinati a odiarci come cani
beviamo il vino d'inverni amabili

sotto tetti di nuvole di latta
in bicchieri di fiamma nelle mani,

raccontandoci storie inconfessabili
e osservando la danza della gatta:

tieni anche tu nel cranio l'orrore?
Ho un solo passatempo: l'ossessione,

come un topo che rosicchia un fiore
e s'annida in un buco di ragione

per uscire ad uccidersi con noi
nella laida realtà senza eroi.

Morte di Don Gallo

Maggio ha imparato dai tempi meschini
e ora ospita il diluvio universale

in una primavera fredda ed umida
senza fiori e produzione industriale.

Un sole dalla virtù incerta scappa
latrano i cani che infestano il cielo

gli ultimi eroi cercano il prete rosso
per la parola pura, senza il velo

plumbeo che pare, oggi, la verità.
Cresceva tanto grano sulle strade

che dire messa sembrava superfluo,
ma la gramigna costò meno

e i giovani, che vanno con le mode,
ora ne vogliono un futuro pieno.