Aylan

La persona sarei migliore al mondo
se piangessi quel sangue
che mi bagna i piedi.

La vita è veloce,
la sua fu così corta
che chiedo: dio che diavolo facesti
lasciandolo affogare?
Era davvero necessario mettere
un mare tra le bombe e quel bambino?

Nascosto nella solita attenuante
dell'errore umano
nella tempesta tuoni:
ecco la cattiveria degli uomini!
Io invece vedo la nostra miseria
blandita dalle onde.

Morte

2006 (?)

Da nero inizia vita
finché color si spoglia
del manto sulle cose
che appenderà alla soglia
succhiato dalla notte
perché ha vibrato a lungo
si acquieta in quel silenzio
di fascino profondo
s'incanta in quell'oblio
di verità oltre il mondo.

Fiore carnivoro

Nel tuo fiore carnivoro
io sono solo mosca
posata sull'ossimoro
di bellezza e violenza,

dell'essere al mondo
esse danno l'essenza
inghiottendosi a fondo
come il verme e la pesca

si scambiano i ruoli
la trota e l'acqua fresca
e tutta la natura
io spero mi consoli.

Gaza

Le formiche camminano
da destra a sinistra

fuori dalle prigioni
come aerei di carta,

anche l'arabo aspira
a raccontarsi libero

sul suo suolo seccato
da un tempo millenario

e più bruciano pagine
più le formiche vanno

oltre le feritoie
di celle insufficienti

a svegliare i fratelli
sotto cieli di bombe

accesi dal delirio
di uno Stato esclusivo

che censura se stesso
per potersi assolvere:

le formiche lo sanno
e pistano parole

su fogli che assillano
la coscienza del mondo.

Big Bang

La mia musa non smette di impazzire
cento ingranaggi le schiacciano il cuore

dovrei strapparle i pensieri dal petto
per allinearli al moto dell'universo.

Se questo caos non ci darà una terra
ma ellissi gelide che non si toccano

la gravità non ci lascerà piangere
e ci vedremo alla fine del mondo:

la passione è l'iperbole
che sovverte la fisica

non siamo corpi muti
ma viva volontà.

Cerino

Oltre la verde finestra deforme
sento delle formiche il tichi taca
pestare il tuorlo d'uovo
e me, schiacciato a letto.
Se una bocca aperta avessi ad amaca
ingoierei la sveglia,
con dentro il giorno intero
e il suo assurdo brusio.
Voi, volatili dalla testa piccola
che fischiate alle mammelle di maggio,
non distinguete tra le primavere?
Non capite che il mondo cambia in peggio?
Anch'io non piango più per le chimere:
nella mia pigra attesa orizzontale
mi basta un totem eretto al mattino
per farne volontà.

Presenza

Oggi non sei passata:

c'è un'enorme voragine nell'aria
i palazzi si sono allontanati

il cielo scuote le nuvole tronfie
palpebre gonfie di freddo e amarezza

la terra trema all'assenza magnetica
non si emancipa mai da un suolo servo

non consola alcun elettrodomestico

tutto si mischia senza il tuo respiro
(in un sinistro e irreale rumore)

e io dai difetti costretto al battito
in gabbia nel mio stomaco per ore.

Il mondo è grande, posso rallegrarmene,

ma il limite della tua pelle amplia
dell'universo la circonferenza,

o fa contrarre le punte del corpo
come se mi riparassi dal tuono

spogliato come un narciso sconfitto:

lo spazio picaro che ci separa
imita l'ordine che uccide gli uomini.

Spero che dal soffitto
cada una goccia del tuo odore dolce

che coli dal petto fino all'amplesso
come quando, cercando con le mani

i segreti della vita dell'altro,
abbiamo riso sino a tardi con Eros

spegnendo il vento col fuoco. Domani
cerco la stessa pace.

Sigarette

E’ scritto sul pacchetto:
le sigarette alitano la morte.
Eppure amo fumare
confondermi col cielo nuvoloso
scindermi dal grigiore
e poi di nuovo fare un tiro forte.
Sono noia, rabbia e reincarnazione
motivi validi per il tabacco,
e mordere la coda del diavolo
che sta aggrappato al filtro,
quindi sciacquarsi la bocca con bacco
e delirare in piedi in testa a un tavolo:
dio mi ha offerto una cicca
per farne spirali di paradiso.
Cinico monopolista di Stato,
sono un mediocre su di un accendino,
questo pallido inferno è un tuo dettato
che a mio comodo inclino,
con la mia e tua nicotina degenere.
Tale a piombo in fondo a un portacenere
domani butto tutto e cambio il mondo.

Primavera

Mia primavera
luce di dio,
io amo il mondo
e amo la vita,
amo quel fiore
tra le mie dita.
Com’è profonda
la voce vera, che mi circonda
come xilofoni eretti.
La mia stagione
stupenda
è la stagione
più stupida.

18/04/2008