Settembre

L'estate non esiste.
Lo sostiene settembre:
tiene in mano la foto di novembre
che mostra il muso triste.
Tutti gli amori sorpresi a ballare
su bianche sabbie mobili
spariranno nel proprio epicedio
per un soffio di freddo
nell'ora perentoria
senza rimedio.

L'America

Ho sognato di essere felice
il più grande inganno dopo l'America.

La patina del mattino
i lampioni dimenticati accesi,

avrei attraversato il grande Oceano
invece era un giorno come un altro:

nel discount davano cibo per poveri
tra palazzi che piangevano intonaco.

Siamo ormai il lato triste della terra,
non lo dirò a mia madre.

Prova di sonetto

Che triste notte, di lacrime d’oro,
senza i tuoi grandi e stanchi occhi materni.
Vorrei svegliarmi per stare con loro
fissarli come due attimi eterni.

Ma ora tu sei solo un seno lontano,
così devo passare per le stelle
e poi cercare in cielo con la mano,
versarci latte, farne la tua pelle,

carezzarne i confini con le dita.
Quando però legherò i tuoi capelli
ben stretti ai pallidi fili di luna,

verrà una nuova alba, e una nuova vita,
ché i raggi tuoi trasformeranno quelli
in mite gloria, in sole ed in fortuna!

08/10/2007