Domenica

La domenica è il giorno più difficile
per ingoiare conchiglie di lame
raccolte sulla spiaggia dell'amore:
senza rancori si rimane inutili.

E' antipasto di morte, la domenica:
da attraversare con muso di cane
fingendo forte di ignorare tutto
nella lunga palude del Signore,
che fece il mondo per non darci nulla
nel Santo Niente, dove l'alcol aulico
mi fa svegliare spesso con l'aureola.

Andare a messa per non esser solo,
bagnarsi i polsi nell'acquasantiera
e isterico gridare all'alleluia,
mi rende il cane che perde la calma,
a meno che non suoni John Paul Jones
e l'organo esultante ascenda al cielo.

Morte di Don Gallo

Maggio ha imparato dai tempi meschini
e ora ospita il diluvio universale

in una primavera fredda ed umida
senza fiori e produzione industriale.

Un sole dalla virtù incerta scappa
latrano i cani che infestano il cielo

gli ultimi eroi cercano il prete rosso
per la parola pura, senza il velo

plumbeo che pare, oggi, la verità.
Cresceva tanto grano sulle strade

che dire messa sembrava superfluo,
ma la gramigna costò meno

e i giovani, che vanno con le mode,
ora ne vogliono un futuro pieno.