Cicale

Le cicale che cantano

gli episodi sonori

della mia vita

e il gatto che decide di uccidere

la cavalletta in bocca:

siamo stretti tra i denti del destino.

Tra siepi di silenzio

piomba una coltre bruna

le libellule spente

allietano la luna,

tutti i felini fuggono:

questa notte è perduta.

In strada molte più stelle che uomini

ed io non sono più.

Tra tenebre e solitudine

per una volta sono d'accordo col destino.

Kerouac è morto

A te che leggi Kerouac
con fare ieratico e bocca di salmo,
e insisti sulla sua virilità
legandola all'amore per il gatto:
noi siamo un pubblico assai liberale
ma tu comunque non potresti fartelo,
era già morto prima che nascessi
ed era meno importante di Dio.
Però ci dai esatta misura dei tempi:
questo rimasticare inconsistente
non mi sorprende più,
nel tripudio di noia
la gente immerge la testa nel whisky
per non dover sentire prima del triste applauso,
ritenuto oggi a torto
poco compromettente.