Settembre

L'estate non esiste.
Lo sostiene settembre:
tiene in mano la foto di novembre
che mostra il muso triste.
Tutti gli amori sorpresi a ballare
su bianche sabbie mobili
spariranno nel proprio epicedio
per un soffio di freddo
nell'ora perentoria
senza rimedio.

Pianoforte

E' tutto morto,
per ultimo l'amore;
ma non importa:
saremo solo con un po' d'anticipo
cadaveri appesi ad una foto.
Non hai mai suonato il piano per me.
Ora ripeti di volerlo fare
per futuri appetiti
a porte chiuse.
Non è crudeltà questa?
Non è tagliare teste?
La dedizione è la pretesa assurda
di chi affonda la sua durindana
di egoismi legittimi:
potrai donarmi ogni spezia del mondo
ma resterai per sempre
una scelta sbagliata.
Eppure se non t'avessi incontrata
sarei più povero.