Cipro

Cipro, sei una foglia

caduta all’ombelico della guerra,

bagnata da salive di mare cristallino,

arsa corazza in rame

di tartaruga dal collo allungato:

hai una crepa verde sulla pancia,

città abbandonate sopra il dorso,

chiese nell’anima delle montagne,

minareti bicipiti di gotico!

Se argomenti di filo spinato

negano che sei madre d’Afrodite,

puoi ancora accumulare carrube

mentre il vino s’avvera.

Estate II

Mi arrampico avido sull'obelisco
che alto sorride sul tuo ombelico:
posso sfiorare il sole,
mettere il dito nel caldo accogliente
del varco che squarcia il centro del cielo
e tutto il resto annienta.
Sembra facile amare,
invece è la domanda più difficile:
se ho avuto la risposta sulle labbra
è rimasta appesa per la paura.
Perciò tanti in estate
nell'intensa calura
preferiscono fare
le parole crociate.

Nuvola

Sorridi e cade una goccia di sole
sul bianco di lentiggini stellato
quando la tua vita sonora vuole
fiorire in buffe frasi su di un prato:

così appare Parigi in questo maggio
dedicato alla rinnovata età
di un fiore che ravviva ogni tendaggio,
ombelico di petali e irrealtà.

Anch'io vorrei avere occhi deformanti
creativi come le api con la cera,
veder sbocciare le storie degli uomini

che le strade affollano assordanti
in tutte le città che, lieve, domini,
ma non so se sei nuvola o sei vera.