Lavatrice

Il sonno è una centrifuga
e la mattina inutile:
sono precipitato
da una torre di carta
gettato giù da un angelo
con le buone maniere,
non c'è cielo per me
sono più bello inquieto.
In questa lavatrice
che è la mia solitudine
la città si restringe
da un milione si fa uno
gli autobus sono squali
intorno al mio isolato,
non c'è donna che metta
nel suo caffè dei fiori
non ci sono parole
ma solo panni stesi.

Agosto

Agosto disgustoso
imbevuto di birra
nella bocca del giorno
impastata di paura
c'è il non detto di notte,
fumo di sigaretta
e rabbia masticata
compromettono l'anima
mia destabilizzata.
Tristi filtri giallastri
come cuori esausti
inquinano il mio sonno,
perché mi fa tremare
dietro altre donne anonime
questo nulla che ha il nome
di una donna perduta.